Um Saguim

A partir de Eu por cá... na Hora do Saguim
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Troquemos

de pintas... de riscas, riscados e riscanhados. Troquemos de meias como quem troca de ideias. Vertamos completos delitos de linguagem atroz, comuniquemos falsas verdades e apenas puras mentiras. Quebremos as ideias de quem as pregou apenas aos peixes. Que de tanto podiam ser mártires num sufoco bexigoso e tépido, arredondado à unidade e despedaçado de rancor. Sejamos breves e criemos novos mitos. Que o que os senhores precisam é de novas lendas. Das que, sem legendas, se requebram na evidência do ser. Pasmado. Atópico. Utópico. Maniganado.

Criar, armar, ...

correr? Abordar as novas ruas que novas pedras se esfalfaram para cobrir. E ainda asism a chuva as levanta. Ainda assim os gritos da rua as manquam. Ainda assim escorrem em dilúvios os pregões e os pregos dos que ficaram, de tanto pregar, roucos. Ranças as gargantas dos que desistiram de ofegar. Ofegantes aquelas que ainda não requebraram. Sob o peso dos paus, dos maus e dos pregados. Sob o medo dos jurados, os calados e os afónicos inveterados. São os passos de quem jubila os que pior são ouvidos, mas mais doce o seu som. São chiados os que repatriam os sonhos destinos, mas mais apagados no seu miar. São criados os que servem e os que com eles crescem, mas mais deleitados no seu guinar. Ouvem-se vozes doutras fronteiras para a nossa apagar.

A quem se dão

os limões... as gotas ásperas e as reticências diásporas, a quem se suspiram os doces desejos de quem não esquece? Padecem os que não sonham, os que deixaram de ver para além do vidro. Morrem de frio as ideias que já não dão a ver o suspiro de um enternecer. São looucas as folhas que não são escritas, irrequietas as unhas que já não as pintam. Entorpecem as pálpebras, não pela hora, nem pelo sono, mas pelo morar de um desejo. Pelo passear de um fraquejo que apenas ao relento se expõe. São luzes nas telhas. São brilhos no olho do vizinho, o que acorda o dia e deita a tarde sob um manto de sons que se erguerão depois. muito depois. muito mais tarde. ou demasiado cedo. venha o limão e a escolha.

Converter

a ira... em algo palpável, adicionável, convertível e revertível em pequenos sinónimos de angústia. Máscara dócil de um temer que não nos larga a orelha, que se pendura e repreende a cada esquina na conversa... que ela não vire. Acima de tudo que ela não revire os olhos e aprenda de uma vez, por todas as outras que ficaram sentadas na esquina, às espera que algo mude por elas. Que se aprenda a sorrir, a largar e rir para cima. Porque sim, meus lindos, porque sim, amiguinhos. Cunhem a vossa dissonância num suave ensorrisar. Riam-se e deixem de lutar... por algo que não vingará.


imagem original para Revista Inútil #01-2009

Des pentear

engrenhar, na varanda de outrora, no sonho que não se refez de ter acordado, sonhado uma vez por outro canto que não esse que se pendura dengoso na linha de molas em vertigem contínua da varanda. Do vizinho, os soluços. Soluções e dissuasividades deixadas por debaixo da porta, de esgueira, de timidez intimidade pelo crescer penoso de mais uma insipiência. Que demorem a crescer. Que se mantenham pequenos e alheios. Ressoarão sempre as ideias novas doutra garganta, as sibiliantes de outro bolço. Baloiço imparável, sem controle nem afinidade. Louco pela prisão que o retém e devolve sempre para trás de onde espreita, mais uma vez. O horizonte. A camélia dessas línguas estrangeiras. O pé de fiandeira para sempre amarrada ao seu fuso horário.


imagem original para Revista Inútil #01-2009

Enlevadas

e enluvadas, descaracterizadas por uma fachada que já não se ergue. Herege dissimulado em terra de crente, somente dizendo o que pode ser inspirado. Suspirado em ventos, retorcendo lamentos de um capuz que já não cabe, um capum que já não serve, um capim que já não deixa escorregar.O pé sem maneio, sem rastreio nem percurso, um discurso que já nem a si vale nem a si mente, perde o regente a palavra e o maneio, o trejeito e o refreio. São gritos na luz do dia, esquecidos entre os pios demais fortes, demais contentes, de mais gente. Úteis, desfeitos. Finitos, perfeitos. esperados, talvez. retirados de novo. depostos de vez.


imagem original para Revista Inútil #01-2009

Sono

plastia, sono plástica, somos moles e maleáveis. Deixamos de poder escutar para prescrutar os dilemas dos outros em detrimento do que nos apetece ouvir. Prescrevendo mezinhas sem remedeio, destinando alaridos sem refreio nem conquista. Somos reis, contornáveis cabeças douradas, de esquecido valor merecido ou acumulado. Esquecem-se os novos actos pela grandeza dos que nos depuseram torneio. Medeia-se as películas que nos prendem os tornozelos, olhamos de novo e já dele não nos lembramos. Levantámos vôo, porque quando somos esquecidos perdemos o peso da credibilidade.


imagem original para Revista Inútil #01-2009

Transviados

os chilros de quem se faz à estrada. Os ruídos de quem se transforma numa mole transitória, incontornável e invisível na sua grandiosidade. São poucos os que notam porque são também poucos os que se lembram. E param, e sustêm a respiração para poder escutar. E descobrir que alguém lhe coloca uma questão vivida e sobresaída no seu caminho diligente. São crentes e referentes sempre da melhores fontes. Água fresca e reverente, santíssima crueza a que escorre sem que se possa parar. Comutar de pensamentos e sílabas travadas entre guerras cruzadas, permanentes e filtradas por imagens jazentes e reflectivas. Impeditivas. Sonoras. Tardias.


imagem original para Revista Inútil #02-2010

Amparados

os refolhos de um papel mal executado. Cambaleante na memória de quem o entregou, esfoliante na do que se quer esquecer. Entre panos e desagrados encantos, entre tintas homologadas e traços torcidos e pingados de um calor de luzes que nunca se desligam. nem o Sol se apaga, nem o olhar de desvia. Por um segundo ou terceiro ímpeto de raíz desconchavada, deturpada entre faixas de texto mal apanhado, entre refolhos pouco listos e sobrancelhas mal franzidas. Escondidas por detrás de ponto, uma palavra embaciada e retratada sem emoção, numa comoção de quem descobriu na plateia uma cabeleira conhecida num reconhecido trejeito contra uma lapela indesejada. São fitas. As do cabelo e as da garganta insaciável, a lágrima encontrada ao canto da trave, a nota esticada e tremida entre dois passos. Um para a frente e outro para baixo. Sem que ninguém o acuda.


imagem original para Revista Inútil #02-2010

Falta de visão

de revisão ou de sensatez. Tempos passados em embriaguez de ego remoído e sempre convencido da sua singularidade universal. São tempos de reveria, de truques e magia. Escapismo e campismo nas cabeças dos outros, de músicas que passam e se deixam guiar por ondas enredadas em casulo amarrados à cabeça. Para que mais nada entre. Que nenhuma outra ideia nos visite. Que nenhum calafrio nos percorra as costas, que nada deixámos que não mereciam ser deixado. nenhuma confissão vale tanto como uma nova perturbação. Mas turvas são as visões que nos passam pelo seio, pelo pescoço e por baixo da consciência notória. Mente o terjeito do pescoço, que aquiesce à sobriedade e se verga num contemplar de um novo dilema. Se só nós estamos presentes, quem nos adulará?

Perspectiva

cambista, retardante. Manuseante de consciência flutuável e flottante. Cambios de monedas e manetas despreocupados com a possibilidade de gestão multifacetada. São nossos os momentos de integração e reivindicação de direitos. Sem esquerdas interpolantes nem maneios indecisos. Lindas as que passeiam o corpo da questão em triunfos luminosos, rescaldos caídos no passeio, carpetes para a sua singularidade. Que só têm um olho. Que só têm uma visão. Individual em permeio de palmas repetitivas e cantadas em glifos de argila admirados por reconhecedores e magicadores. Prevaricadores ou apenas precários riscadores de momentos que virão. Mais uma e outra vez.

devaneios...

um Wordle, um labirinto de motes explorados. estará na hora de os revigorar...
a partir de http://www.wordle.net

Flip-flook

cabritos com asas, suinos alados e vacas voadoras. Trip-mook, felinos sem traças, caninos danados e patas desdenhadoras. Klick-sook, meninos sem graças, vestidos sem passas e trocas reveladoras.

Rambinos

pertvertidos, sambrinos e galdrinos. Cantantes, Passeantes, colunistas e valfrinos. Tomilhos e tomadas. Pegas e refractadas. Saiotes pagãos, pregos no desvão. Rambóia tramada, calcinada no chão.

Sonante

embriaguez, retardante de descontantamento e passante no tempo que despende. Serão ventos e chuvas que magoam as travessas que percorremos. Serão antes o nossos passos que repetem as ruas que não devem, trespassando ao sinal, vede, as muralhas que se lhes impõem. Repartidas entre cubículos e cubículas regradas, mesmo que desalinhadas no tempo. De postura perdem a frieza, da rotura adquirem vivacidade.

Deixem-me

estar. Aqui. Sem mais questões nem ideias de última hora. Parem. Aqui. Se quiserem. Nao me obriguem a voltar. Não sairei por menos de uma promessa, uma refeza de que o Mundo cruzará os olhos e olhará finalmente para o seu próprio nariz. Alguém mo seja capaz de prometer. Sem rir. Nem estremecer.

T'en 'veux pas?

Quoi?

Toques

de sino, de tipo, de juízo sem o requerer. Fios miúdos de fina complacência, sons mudos de outras tácticas, outras práticas, outras vozes e outras forças. Drenam-nos os sussurros de outras vozes, rebaixam-nos os tons de outras cores. São tempos perdidos e ressentidos em nós que já ninguém distrai.

Um Silêncio nas Avenidas

... no desespero das arrecuas, um silvo, um urro, um shh.

Para Illustration Friday, sob o tema "Wilderness"