É sempre um problema, quando o tempo não desfia e nos obriga a correr pela rua acima, sempre para cima, sempre em frente. Atrás de uns trabalhos deixados tão decansadamente no tampo da mesa de trabalho de alguém, sempre em cima, sempre outra gente. Dormitando o sono que não tivemos, os papéis finos para que não se notem, sempre em cima, sempre contentes. Agarrando frescos lencóis de um novo pó, sempre em cima, sempre diferente. Sempre o papel, sempre a corrida, sempre a moinha no fundo da testa, sempre a necessidade de deixar acabar, sempre em cima, sempre premente.
