Justiças enfraquecidas

Olhares evitados. Sacos de ideias feitas e promessas por cumprir. Uma vontade, soberba, de superar aquilo que poderíamos ser. Ouvem-nos quem nos precisa de ouvir. Prescrutam-nos se nos podemos sentar. Procura-nos quem nos precisa. Melhor. Servidas estão as entradas e as neves imaginárias. Surtidas foram as regalias presas no canto do olho. Compridas se tornaram as grilhetas que se penduram pelo ouvido, longas se tornaram as histórias contadas no frio. Silêncio. silêncio... que nunca mais se recontará o acto.

Olhares cruzados

Pernas sedentas de ar. Cabelos erguidos num dramático movimento de atenção pedante. Cinturas descaídas por falta de motivação para erguer es faldas de uma intimação. São pêras, meus senhores, essas que se despegam dos vossos queixares. São azuis, minhas lindas, esses vossos olhares. De frio sentidos, de odores compridos, lânguidos os gestos que se desprendem das vossas pestanas. Mas para quem se esticam elas, minhas senhoras, se ninguém vos reconhece nem o rosto nem o cambalear dos ombros? A quem se prometem lenta seduções pelo prescrutar do contorno dos vossos recortes, se quem vos mira por retorno são as vossas próprias sobrancelhas? A quem se dizem os dizeres da época, a quem se destinam os gulosos dedos escondidos nos bolsos das calças repertadas? São íntimos os olhares partilhados nas ruas, comuns os malfadares deixando rasto nas poças da rua. capito.lares os reflexos de uma vida refundida e revisitada entre pedaços de papel térmico, assinaturas e códigos. De barras?

Costas largas

Ideias feitas. Noções erradas, de espaço, de volume, de jeito e de perdura. Fundos falsos em panos crús. Sibilantes risadas entre perladas hegemonias. Madeixas de conversas. Perdidas entre sonetos trauteados por altifalantes. Na rua, tudo são famílias. Tudo são grupos de peddos e promessas. Retrocessos sobre agilidades de outrora. Molestadas pantomímias escorrdias em folhas de cartaz. Garrafais. Sedentas. vistas. omissas. perdidas para nunca mais encontrar. o caminho para casa.

fora da lista

Quando tudo o que está à vista fica aquém do que poderia servir, restam poucos ideais por onde se poderia prender uma imaginação comprometida a um género desviado... Quando nem nos olham de frente, os dedos encaracolam no martírio que seria ter de vestir as imagens que outros poderão fazer do nosso gesto. São outras as músicas que me correm por detrás dos olhos, por favor desliguem a música do elevador.

Conversas de piedeiro

Entre pernas cruzadas pelo frio, casacos dobrados sobre o peito, uma nesga de um sorriso trespassando os ganchos no cabelo... Sussurram vozes intrémulas por ente pequenos temas sem tréguas à vista. Restituem-se velhos valores, sentençam-se velhos clamores. Vivemos pela despedida, mas também por um restolhar que nos traz de volta o lenço amarrotado aos dedos do aceno. Assobiam-se temas perdidos entre linhas de falas translúcidas e torcidas por entre recolecções mal entendidas. Desenham-se prateleiras no ar enquantos se aquecem as mãos no bafo alheio. Sossegam-se as folhas sob a luz do apiedeiro. Cessa o vento que traz o combóio. Lá vem de novo a luz erguida no escuro que daqui nos partirá para mais um dia separado... da noite.

presentes

Recentes e amassados. O que ficou esquecido por detrás da árvore, à porta de entrada da casa iluminada por mãos intrépidas. Piscam os olhares ressonantes pelo papel de cada convidado, cada gesto estremunhado pela surpresa presente em cada laço recuperado. Paços e cantigas gravadas em sílica. Gestos mumificados em feltros e linhas cardadas.

-Juro-te que se mexeu!

-Está calado, pá...

-Juro-te! Nem estava a olhar, mas vi! Tenho a certeza.

-Tens lá disso. Cala-te pá,

-Mas olha!

-Cala-te que estão a dar os nomes!

-Juro-te...

apetrechos

Desses, que nos assolam por novos os pulsos. Esses, que nos prendem o pêlo à testa, que nos trespassam o ouvido. São loucos, os laços que as conversas dão. Retortos os nós nas gargantas de quem se senta longe da lareira. Remam-se em contra-marés, puxam-se almofadas esoncidas. Sentam-se projectos e repartem-se as tarefas de levar, uma a uma, a loiça para as máquinas engolfadas na sala do lado. Cozinham-se vizinhanças e novos nomes. Congeminam-se sabores esquecidos, refastela-se no vinho trazido. Pede-se mais um chá, para que a conversa continue. pede-se mais uma vez a mesma música, para que o calor não se perca. Dão-se passos de dança embrulhados em listras prateadas, pequenos dissabores em pratos de porcelana. Oferece-se para a troca histórias. Contos de botões reivindicativos.

Lemas de pescoço quente

-São tuas...
-Mas se não me esqueci de nada?
-São tuas, sim...
-Como se as tiraste do teu bolso?
-São tuas, vai por mim...
-Não te posso deixar
-São tuas. Vá...
-N--
-Pega nelas...
-Bom...
-Assim mesmo.
-B--
-Deixaste-as comigo da outra vez.
-Foi?
-Sim.

lambem-se feridas

Mastigam-se penas. Deixaram apenas os joelhos, rótulos de percursos incontáveis. Não me perguntes tudo e apenas o que te não posso contar. São dias a fio, são memórias por um fio. Tragam o frio ao peito, no botão da casaca por virar. Traguem goles de vinho tordo para vos deslizar as gargantas sem fundo. Percam as horas por vielas igualmente perdidas, mas por favor, por favor... não sobrevivam para contar a história. Que ninguém vos pode ouvir. Mais...

Sons de espécie

-Escuta!

-o quê...

-Shht!

-Mas--

-Shhhhht....

-.

-...

-... ?

-...

-mas o quê?

-É lindo, não ouves?

-pois.

pavios curtos

-E se, de repente, o teu papel ardesse?
-O meu papel?
-Sim, se todo o teu papel entrasse em chamas?
-Mas... o meu papel porquê?
-Sei lá, podia ser o meu ou de um tipo qualquer. E se ardesse?
-Mas... ardesse...
-Sim!
-... mas em que sentido?
-si--- sei lá, pode ser para Norte, olha.

Partes para outras

Quantas vezes não vi eu essa moça espreitar-me as bragas? A quantos homens não terá ela implorado que a levassem? Cansados esão estes ouvidos de lhe escutar os pedidos. Todos os dias. E de noite também. Não se cala, a moça, não me deixa chegar o sono. Não tenho descanso com ela do lado de fora da janela. Não tenho descanso! Ouço-os a noite inteira, nem de tarde para para se pôr á sombra. Fica ali, ao sol que a queime toda.

Um dia, levo-a daqui. Depois... depois não sei.

silhares marinhos

Rouquidões e ferrugem. Sempre juntas, sempre a preceito. Quanto pagaria o freguês por esta posta? A quanto ma venderia você, se quisesse a resposta por inteiro? Cordas e negrume. São sempre assim, as meninas? Cantam toda a noite a tentar que lhe dêem atenção. Não se apoquente, meu caro, que, vindo o Sol de madrugada, se calam. Cepos e baldes de água turva. Esfregue-o bem, moço, que a vigia está perto do fim. São horas de joelhos! Outras tantas de recordação.

tizanas e almofadas

Tardes e ventos mornos, janelas e cortinas despregadas. Pacientes dizeres por ouvidos recentes. Festas ternas em carapinhas tenras, soluços curados em copos de água e cantares submersos. Descalços os talentos e os riscares, expostas as missões derradeiras e o contar de um cuco que não se cala, não se amofina com uma história de deitar. Debruçamo-nos sobre pequenos destinos que nos competem. Mas quando, mas quantos, mas quais... que nomes lhe deixaremos ter, que riscos farão nestas testas silvantes essas pequenas moções, essas acomodadas estruturas, essas ligeiras certezas que trazemos nos bolsos e pelas gavetas de cabeceira...

marindas

tarimbas e batuques ecoavam nos vales recortados das vielas sem fundo. Molhados de ideias velhas, descabidas de memórias passados. Cabelos negros enrolados aos cantos, caídos de uma janela fachada. Perdida entre os tijolos descarpados, atentando a subida po resses muros húmidos e escorrentes acima, torcem-se as unhas de um pedido esquecido de vida, um sussurro sumido de tanto gritado por dentro do estuque. Dessews furinhos na argamassa sibilavam ainda os cantares de outras mágoas, outras águas vertidas e rebentadas por entre sonhos de compleição rebatido sobre uma dura frieza de reviver. São erros, esses qu ainda deambulam por essas vielas, são mal esquecidos, que impossíveis de obliviar completamente as suas intenções, escondem-nas nos bolsos de calças torcidas. São cantos, cantos cheios de ideias trocadas por miúdos, são trocos as résteas de vidas que ainda permanecem a pés-meios com poças de outras tréguas. São demasiados os medos que consomem os fios expostos a um sol de verão cego. As dívidas, essas, ficam po rali a ganhar bafio, mas não desaparecem, crescem enquanto acumulam pó, crescem enquanto enganam mas uma pobre ideia mal parida. São a metades e são sem meios dali saír. são cães encuralados entre o medo de comer e a fome de saír. Partidos entre os anéis de carcaças, de bicharada perdida em desespero, restam sombras finas rasgadas pela falta de vento.

Caídos, os loucos

Da ribanceira do juízo. Findos os maneirismos. Ocultadores promíscuos das abas de um decir. Sentar. e ouvir. algo que não se encontra com o olhar, mas se vê com a certeza de quem já o perdeu por uma ou outra vez. Vês o que digo? Sentes do que me lembro? De memórias oclusas em sombras trianguladas. entre manchas decôr. diz. e talvez assim nos deixemos escutar. e talvez assim nos deixemos confiar. e tal vez era aquela que nos recontamos, as que não vimos, para que as sintamos, então como um. só.... bafo.

presentes, passados

... em julgando o que estaria oculto, escondido? Seria a questão mais premente que a descoberta, talvez. Seriam tempos de altruismo cronológico, de despedimento de temores idosos e indolentes. Seriam tremendos os gestos incautos, assustadoras as neblinas matinais. seriam terríveis as menções incautas a pedidos descontidos. Seriam delas as palavras delineadas a ouro negro, seriam delas as palavras recortadas a lâmina de cristal, seriam delas sem excepção os idiomas guturais, demasiado reveladores. Constrictores.

Colombinas

Calombirras, colombanes, calimenos. Carcaçanos, corcovados, circunscritos, descritos em derradeiro vigor. Celimenes, calimeros, cilindrados e carcomidos. Corcenditos, convenditos, cerzidos a fios de língua afiada.

excluídas

As hipóteses de falhar. Expelidas as ilusões de caír. Expulsas e avisadas para não mais voltar as grinaldas torcidas de mentiras enlaçadas.

gargarejos

Gracejos conturbados, contorcidos entre a hipótese de jocar e de fazer rir... Altos brados de brados incautos, por ventanas empurrados os sopros de quem exalta a sua vontade de rever... um acara perdida, um atara medida. Por um vidro partdido. Por um momentos caído. Por toques de luva e velcro no olhar. São modernos os contemporâneos solfejos de rubor, são contados os momentos... risos afagados... pisos malhados. Polidos por um compasso rotundo duplicado por uma vontade. de sumir.

sonos abafados

In labor est virtus, in castus est veritas, in memoriam est deum.

Sou um cão

Preso num barranco

à beira mar.

Daqui vejo o fim do mundo

aproximar-se, uma tempestade

de cada vez.

Estou velho e o fim por que

tanto espero tem de estar perto.

Sou um cão, preso por uma coroa

à intempérie

que se aproxima, uma vaga

de cada vez

estou cada vez mais cego

e o fim que sinto aproximar-se

rouba-me os ossos.

Sou um cão velho

mas não por muito mais.

in O Livro das Esperas...

jujucan di

-Talbés... tiablaré delha?

-São flores, meu senhor... flores de laranjeira...

-Biain.

minutos

de des.compensação. de des.compressão. des.contracção... São di.minutos os que correm na aresta mais longínqua da memória estirada, são tantos os di.tados, estendidos no covil de folhas de papel. Amarelo por natureza, reciclado por imagens reitradas e prostradas doutros lugares. São abstractos os lugares e os sítios por onde se de.ambula, são atordoados os momentos que já nem se fala com alguém frente a frente. Caras estampadas num fundo de energias recalcadas, que nem passos noutras estradas. Essa deduzem-se que já não existem. Essas deformam-se sob os pés. São imperfeitas as caleiras onde corre água verdadeira, que não se tem de sujar para parecer real. Que não se tem de avisar que foi tocada para que reaja. Não tem dor. Ao menos nisso é real.

narizes

petizes, infelizes os pingões. São somes petizes os que se assoam enbalões.

sorrisos achados

encontrados entre o estofo de padrão governamental. São tuas as rugas nos olhos de quem te vê. São duas as covas que se tapam a cada fôlego. São insanas as conversas que temos nos entretantos.
Onde deixaste o teu sorriso, menina?
De novo no autocarro...

t'ais toi

ma filou, um bafo na janela sobre rodas de metal. Rasgam por entre tábuas e privilégios régios, regalos de quem os ouve, torcidos para qum os vê. De longe e a passar, a ganhar velocidade num frenesim inconstante, mofiento, mafioso, contrasensual e retorcido. São temas de uma actual idade de desprendimento. De desprezo, porque não, de desvalorizações. A moeda deixou de ter uma face real.

retardatários

os momentos de espera infindável, de horários trocados, um dia torcido pela vâ confiança naquilo que mais rapidamente nos pode traír. A memória de quem nos rodeia, a lembrança do que é sentir um outro braço no ombro. São tortas as portas que nos fazem atravessa de tropeção, São tontas as gordas que nos enchem a razão. São vossas e não nossas, que de meu já temos todos pouco. Demasiado pouco. para demasiadas vontades.

cusqueiras

Tremendas barranqueiras, temendo a voz dos outros, que sobretudo as ouçam, mas só o suficiente para acenar que têm razão. Que, depois de tudo o que diz que disse e tudo o que diz que foi mas não viu, diz que viu. Que no somatório final o resto seja inevocavelmente zero. Que, acima de tudo, não magoe niguém... não muito, pelo menos.

cândidas velhices

Pequenas reprimendas doutros tempos em que a língua se desengatava melhor, o ar tinha um cheiro mais fresco a mar e folhas. Os pés traziam uma alegria no salto que contagiava os joelhos e as faziam desbobinar pela história abaixo. Cabelos agora enrolados em frases quebradas, brincos presos por ideias feitas. Agulhas tricotar suposições sobre ombros curvados. Mão geladas que erguem o limiar do fulgor ao balcão e pedem com todo o fôlego que têm por um garoto doce e tenro, meio copo de água e um folhadinho dos de cima, que não são de ontem.

Sta pa fla

bo mamai. Mi corazan ta tchora, chei di dor...

Sorvendo fumos

Em copos de veneno liofilizado e rehidratado, são pequenas as partículas precipitadas. Estranhas as gotículas que se amontoam do outo lado do vidro, aqui tão longe, estranhas porque não as toco. da mesma maneira que deixo de ouvir as vozes que me entram pela raiz dos cabelos e se alojam ao fundo do pescoço, ali, onde a nuca de depara com uma tremenda falta de etiqueta à imagem da língua que ressente uma falta de chá que não convém a uma senhora de calibre 12.6... Não que conheça nenhuma... ou talvez seja essa quem se ouve quando a cabeça gira em parafuso até ao calor abafador da fronha que nos emoldura o perfil num mar de pintas e riquinhas e, quem sabe, florzinhas, porque não? aos pés, uma moldura barroca de lenços assoados assentes sobre o soalho que há muito deixou as pretensões de aprender a voar. Boa noite, meus caros, que o dia ameaça...

Na fossa...

... nasal. Que outra mais para nos fazer a vista turva, o coração bater e ressoar pela memória perdida, os dedos tremidos num lenço que não lhes agarra o temor. De mais um espirro. Não, outro não. Pronto, siga...

Um momento

...de cada vez, cada passo na sua poça, a cada salto o seu corrimão. Dêmos as mãos, cruzemos os braços, façamos preguiças e estoiremos com paciências alheias. Desde que não nos descubram, desde que não nos prometam nada que não saibamos contornar, ficaremos bem.

relut.âncias

Sempre quiz ser descriminada, mas nem por isso me deram ouvidos...

contornos infindos

Colocados lado a lado, cada dedo aponta para o seu sentido, sua razão. Cada membo disfaz o seu discurso, pára para olhar quem observa o seu caminho e segue e põe mais um pé estratégicamente aleatório à frente do anterior. Dos dedos passam dedos de conversa, desses passam histórias que se medem em dedos, dizem, descarnados. São muitos os sonos perdidos e os momentos inutilizados e disfarçados de tosse sem desenvolvimento. Anti tússicos, anti celulíticos, descontinuidades e anuidades descontinuáveis. São troços de famílias, arrastadas pelo caminho de um país de fronteira mellosa para outro com uma mais turva ainda. Aos olhos de quem já não vê, nada interessa a não ser família. A história de quem te trouxe até aqui.

Conversas de Alzheimer XVI

Espere, deixe-me adivinhar... é uma surpresa!

Gato pardo

Ave la rapina, olhos de candura e desplicência. Vôos de resgate em filas de espera sem demora alguma, são tolos, são todos tolos. E agora vão ter de devolver o que sabem ao mundo. Um ar de tolice, um ar de candura, um ar de modernice, que o vi na montra, que mo mostaram quando passámos, que mo disseram mais do que uma vez e po rvozes diferentes. Ideias demasiado apertadas para se poderem solar. Um tom persistente, latente... Roufenho e incrédulo... Como nos tornam velhos, as tardes. Como nos fazem pesar nas pestanas as madrugadas. Como tudo e todos nos mantêm apartados e nos apertam o peito por falta de vista. A Graduação padece, realmente, de reajustes pelo menos uma vez por ano... As leituras ficam mais grossas.

Caras familiares

Retidas na retina permanente. Que não esmoreçam, que não padeçam de alguma ausência. Marcaram-se na mole desse olhar ofuscado, talvez, pela luz. Porque não?

Metendo as mãos

...pelos pés. E a adorar cada passo trocado pelo caminho...

Cabeças unidas

Valerão mais do que uma só? Se sonhamos, em grupo... Se vemos, singular... Se tocamos é no outro. Deixemo-nos de tudo. Que não vale a pena no dorso desse pássaro-da-índia. Deixem-no voar que não sabe fazer outra coisa. Deixemo-nos de ser reis que apenas ordenam o que já se faz. Deixemo-nos abandonados numa esquina pouco familiar, para mudar de ares, para mudar de caras, para mudar de cheiros. Que viva connosco, que viva aqui, neste não-espaço que nos aproxima.

Furo em furo

Compasso em compasso, sussurro em sussurro um minuto descalço tropeça e arredonda-se no pavimento lustroso, rugoso de tanto olhar urbano, de tanto controle e possessão.

Conversas de Alzheimer XV

Não sei se está ao corrente, mas vi no outro dia um programa interessantíssimo que colocava em questão a identidade como característica genética...

ternas loucuras

Passeios no campo, cheirar as flores das caleiras e depois espirrar. Espiar o tempo, que passe sempre e sempre bem sempre certo sempre perto. Passos no asfalto, cabeça no ar perdida em projectos e linhas imaginárias que se intersectam em pontos que não existem, em esquinas recônditas de planos de 3 anos e telas de retrosaria. São insanos os cidadãos do mundo que porventura se desprendem das rédeas de uma sociedade dita normal. Não nos compreendem, meu querido, não nos compreendam eles.

coisas de pêlos

Coisas de lendas, de mitos e boatos; de diz que foi e diz que foi assim. E de perguntar se se tem a certeza e de se responder que sim, embora não se saiba de todo nem mais nada do que aquilo que se ouviu alguém dizer. Diz que sim e abana a cabeça, diz que sabe e que o deve ter lido nalgum lugar. Que se acredite, que se foi viajado em seu tempo e se deixe acreditar nalgo que, noutro lugar qualquer se derramaria por terra porque o que se diz, mesmo quando não se conhece quem o disse, nem sempre se escreve. E quando se escreve mais razão é para não se acreditar no que se está a ler.

leituras primárias

- E começa sempre assim?
- Sim, é sempre assim que começa.

- Hãn... e porquê?

Conversas de Alzheimer XIV

E foi então que apareceu um tipo de sobretudo encarnado e trenó, que perguntou em que direcção ficavam as Maldivas!

golpes de carril

Numa janela cega, infindo o desenrolar de palavras que aqueceram e sublimaram no decorrer de um dia. São repiradas letra a letra, são escutadas calmamente as pausas... que respire, que sorria desse lado, que encaracole o cabelo nos dedos, que faça tudo o que não se vê, que o tragz tão bem em memória que o vê a espreitar os joelhos e as dobras das calças, das mangas do casaco, a contar os minutos que os deixam partilhar. Repartido o tempo sim, mas mais certa a intenção. Não são meros metros que dividirão essas solas, não será mero asfalto nem terra batida que lhe retrairá os pés de fazer esse percurso. Já fora mais longe por menos, de outros ares já retornara sob menos certeza. Resta que mantenha o nariz quente, o pescoço desenvolto e os pés com vontade de andar.

Noctis

stabilis, omni est.

Conversas de Alzheimer XIII

Cada vez que tento olhar para o infinito, parece que não me consigo concentrar...